Corría un cálido día del noveno mes del duomilésimo octavo año del nacimiento del niño Hezú.
JuanPedro Capote, Campoy y yo (persona para cuya descripción sobran palabras) nos hallábamos tumbados en una cuidada y veraniega alfombra de verdín en los descomunales jardines del Retiro madrileño.
A eso que por gracia divina y nada más podría explicar tal suceso... se produjo un aluvión de biomasa ornitológica en rededor nuestra.
Cientos y cientos de tétricas y diminutas arpías del infierno fueron cercándonos en actitud amenazante. Gorriones, se dice que se les llama, pero el apelativo más acertado al menos a mi humilde parecer sería el de angelitos caídos de corrupta cubierta emplumada.
Más tarde se oyeron las aviares pisadas de los colosos grifos que anunciaban nuestra muerte inmediata (que no llegó a producirse). Palomas, se dice que se les llama, pero el apelativo más acertado al menos a mi humilde parecer es el de horrendas bestias de extremada envergadura. El grueso tocón que constituían sus cuellos era mecido hacia delante y hacia atrás, como un péndulo tartáreo hipnotizante que nos conduciría a las abruptas profundidades de la más impía locura.
En nuestro poder un cebo caído de manos de BIMBO S.A., su delicioso y transgénico pan de molde hecho a base de mierdecilla variada. (Aun así está rico ¿eh?)
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¡Ah! Mal rayo hubiese chamuscado mi cocorota tras tan idiota idea. El glucídico manjar no hacía más que aumentar el ya incontable número de aves de la muerte que yacían aguardando a nuestro alrededor, bien jugoso pan blanco, bien jugosa sangre roja.
Como último estertor de nuestro malaventurado y desalentado pelotón de mártires, decidimos lanzarnos a la carrera *ACLARACIÓN: decidí yo* al más puro estilo Billy Elliot consiguiendo con tales gráciles y gayers movimientos espantar al ejército alado para que no retornasen jamás de sus ciudades en altura.
Cabe decir que el terror que inundó nuestros tuétanos carece de palabras para poder ser concretado.
Gracias por leer esta historia. Hasta otro relato.
